J'étais il y a quelques années sur un forum de blues et un jour un gars arrive et nous poste une critique de Popa Chubby.
Je la poste ici c'est un chef d'oeuvre à prendre avec humour bien sûr:
Y’a quelque temps, j’ai été voir Popa Chubby en concert. On devrait dire « entendre » pour un concert, mais bon vu la taille de l'engin, dans ce cas, on peut dire voir.
Je l’avais déjà … « vu » une fois et franchement, bof bof : solos (ouais, soli) interminables, phrases identiques souvent répétées, pas de quoi fouetter 3 briques à un canard.
Au bout d’une heure à peine j’en avais ma dose.
Mais bon.
Or, pourtant, l’autre jour j’ai incidemment acheté « Deliveries after dark » et je l’ai trouvé pas mal. Je suis finalement de bonne composition.
Alors, en apprenant qu’il jouait dans le coin, je me suis dit bon, y’à qu’ à aller y faire un tour, pour wouar.
Salle de concert à Blois, la foule des grands jours (tiens, étonnant pour du blues ). Je pénètre (difficilement) à l’intérieur, c'est déjà plein à craquer. Le gros est sur scène, assis, immobile. Il mate les mecs dans la salle.
Bizarre.
Un côté « j’me la pète » assez net. Le concert démarre. L’Opulent du bide nous sert des blues lents. C’est mou. C’est gras. C’est chiant. Ca recommence : solos (ouais soli, je sais) à n’en plus finir, phrasés sans surprise, ses gros doigts boudinés n’en finissent plus de nous servir un apéritif fadoche, mais bordel, à quelle heure ça démarre ? Le Gélatineux tatoué embraye avec la musique du « Parrain »… Coup fatal porté à ma patience et à ma (presque) bienveillance réunies. Je sors de salle pour aller me scotcher au bar dans l’entrée. Je rencontre des vieux potes impliqués dans l’organisation du truc. (Le genre avec la jaquette en jean par-dessus le cuir). On taille la …bavette, discute le …bout de gras. J’ai droit à quelques anecdotes sur le comportement « backstage » du Gravos. Le Boursouflé semble plus volubile qu’à la guitare en termes d’exigences de tout ordre, d’impolitesses, de mépris, de comportements plus que douteux vis-à-vis de la valetaille franchouillarde qui se met en 4 pour lui concocter ses diététiques et végétariennes agapes, et satisfaire tous ses caprices de star interplanétaire du blues, tout de grasse auréolé.
Bref un imbuvable.
Critère d’autant plus impardonnable pour le gosier d’une horde de lascars dont la soif n’a jamais été, où alors de loin, un motif nécessaire pour licher des canettes par palettes. Le Ventripotent bariolé, pour ce que j’en entends, continue dans le registre je-fais-des-morceaux-mous-du-genou-de-vingt-minutes-et-je-vous-emmerde, ce qui paraît lui sembler suffisant pour des bouseux de notre acabit. Pas mal de mecs commencent à sortir pour fumer des clops dehors et bavasser, peu rentrent à nouveau.
Je ne semble pas être le seul à être lassé de la prestation de l’Adipeux sudoripare. Je me taillerai d’ailleurs sans attendre la fin du bazar en me disant qu’avec une musique nettement plus sophistiquée et finalement plus rentre-dedans, une virtuosité inaccessible au Bibendum décoré, Robben Ford ne fait pas le quart de la moitié de cette foule, dans ce même genre d’endroit.
Question de look, je suppose.
Le Pondéralement surchargé, grâce à son décorum cutané attire une foule portant l’étiquette rock en travers de la canette de kro, et ce malgré son visage de poupon juvénile, clone parfait du bambin de la première scène de Roger Rabbit.
Po-poua Chubby, vous avez deviné : j’adooOOOoore.
Et je coupe le son.
ps : Aïe pô sur la tête!
Par Vieuxdeb le 23/10/2020 à 17h59:21
